Conversaciones

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A veces sólo sabes cuánto te duele hasta que alguien lo toca. O tú mismo lo tocas.

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Sal con pimienta y vayan de fiesta.

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Pretender. Casi me refiero a dejar la ropa colgada. Me zumban los oidos cuando inventas un segmento limitado por pausas o espacios en la cadena hablada o escrita. Me causa molestia tambien que hagas alarde de que eres especial, diferente, importante, original, infalsificable y superior. Crees hallar con ingenio cosas ya creadas, afirmas lo que sabes es falso. Perdoname pero no me das lastima, compasion por los males que te creas. Perdoname, pero no me gusta la mentira.
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Yo soy otro tú.

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  Soy esa persona a la que decides no dar limosna. Soy ese papel tapiz pegado por mero olvido. Soy esa hora de tu día que desperdicias. Soy ese correo que envías a la basura. Soy esa llamada que dejas sonar. Esa piscina en la que no nadas. Ese viaje que nunca has hecho. Pero contemplas. Soy esa ardilla que llama tu atención. Ese dulce que escupes. Ese afecto que te guardas. Esa explosión que no permites. Ese orgasmo que recuerdas. Esa emoción antes del concierto. Ese suspiro que das cuando te quedas en silencio sobre la arena. Soy el mar que te sala el cabello. Soy el cielo al que volteas a ver cuando todo va mal. Soy ese sonido, ese frío que te eriza la piel. Esas ganas que no dejas ser. Pero te duele. Soy ese coraje que provoca una mentira. Esa pesadez que llega cuando mueren tus padres. El agujero. El agujero infinito del que nunca vas a salir. El negro.
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El afecto puro, inocente. Sé que algún día lo viví. Gracias. Construyendo juntos, por gusto, colaborando. Qué nostalgia. Cuán bonito. Gracias. Qué ganas de ser polvo, aire, todo, nada. Te mando un abrazo, ente. No existente.
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